no me seas bohemio

but im a creep

deja de intentar parecerte a los descorazonados de esas canciones que tanto nos gustan y comienza una vida propia, ten ilusiones por algo, vive y deja de llorar, ya los oíste boys dont cry, no hagas tú aquello que Robert dijo que no hacíais

ser un personaje triste, que grita al mundo su amargura solamente es lícito cuando por ello te aclaman miles de personas y tu cuenta corriente tiene muchas cifras y ceros

deja de decir que los malditos coqueteaban con el sexo, las drogas y el alcohol, que Horacio bebía mate constantemente y que Hendrix se ahogó con su propio vómito

no seas bohemio, dandy, mod o sin etiquetar, deja de ir disfrazado de grunge por la vida, ya que básicamente has cambiado tanto que no tienes una propia, vives a través de los discos, las películas, los libros

como Allen que sueña con ser un seductor, tú sueñas con ser un parásito, un incomprendido, sigue así, ahora sólo te falta gritarlo al mundo y que el top manta se apiade de tu alma

la muerte de las sobremesas

siempre buscando la aceptación de los demás y el terror en casa,llega un momento en el que todo se logra y aparece la tristeza, el temor a perderlo todo

la superficialidad llena el armario y las conversaciones vacías la corta sobremesa, intentos de atrapar lo que algún día sucedió pero que un reproche tras otro y alguna palabra más alta que otra se han encargado de destrozar en mil pedazos

días de destierro en las habitaciones con esa música que tan poco les gusta, sumergido entre las páginas de un libro, intentando escapar a través de esa ventana que existe en todas las películas, esas que venden soluciones baratas y rápidas, inexistentes

todo intento de separación es sencillo, al tiempo aparece un nudo en el estómago, la semejanza solamente se encuentra en los rasgos más perceptibles a primera vista, aquellos que todos menus tú ven

mientras la lucha radica en un intento por lograr la comprensión, el ánimo, pero al igual que tú te dejaste llevar por lo que era diferente, ellos cierran los ojos, y de nuevo los reproches, las malas miradas y los comentarios hirientes, y de nuevo el mismo culpable, y de nuevo la misma situación, el nudo en el estómago que no es más que una culpabilidad por nada en concreto, por ser diferente tal vez

incomprensión, moda dicen, sentimientos nunca...

pídemelo

pídeme lo que quieras,yo por ti lo haré, creo en imposibles pero dicen que la de ahora es época de magia, deseos e ilusiones

deja que sea tu hada madrina, la patrona de tus sueños, aquella que navega cuando el sol se esconde por tu subconsciente y conoce cada rincón de tu alma

quiero concederte todos tus caprichos si eso hace que esté a tu lado siempre, porque me gusta como eres

lo único que tengo que pedirte yo es que ese deseo no sea que me aleje de ti, que me separe de tu respirar,tu sentir... de todos tus sentidos

he mentido no pidas lo que quieras, yo simplemente deseo que me pidas que te quiera, si así fuera, deseo concedido

un miedo distinto

Tengo miedo, pero esta vez, no lo esperaba, no llegó mientras dormía y produjo un insomnio del que nunca pude salir, esta vez llego de repente, llenó mi cara de sal, la sal más dulce, porque era miedo al pasado, era como recordar una terrorífica película en la que simplemente eres un espectador más.
Poco a poco desaparece, nunca pensé que llegaría este momento, pero a veces sí hay milagros, sueños, palabra desconocida, pueden ser reales, que hace falta saber cumplirlos.
Las quejas pasadas no eras más que una venda ante la inconformidad, porque los sueños no están en los museos. Porque es sencillo desear lo imposible y romper a llorar cuando no ocurre lo deseado, es más fácil que fijar las metas, más fácil que luchar.

conformismo

parece ser que el yo solamente importa a uno mismo, que de cara a la galería se convierte en un ellos, una cifra más que declara,vota, ni siente ni padece

y ese yo piensa que no tiene importancia, se siente, parafraseando al maestro más que habitual por este blog, más solo que la luna, y no sería egoismo darle importancia, sería más bien una lucha contra el conformismo pensar que una voz tiene valía, pero se ve que somos muchos, demasiados y que escuchar a uno solo resultaría una pérdida de tiempo,un bien muy preciado

por eso cuando no gustan las cosas es más fácil callar y echar la mirada al suelo, esperándo que aquellos en los que un día se depositó la confianza hagan algo,pero esa espera en la mayor parte de las ocasiones es en vano

nos contarán historias de personajes que cambiaron el mundo, demostrando que es posible arrastrar a individuos, no a grupos de personas, contagiar esperanza, palabra que dentro de unos años habrá que buscar en diccionarios, corrijo en internet, para saber su significado

sin embargo los malos, porque en todas las historias aparecen, cuentan con una baza en su favor, para lograr esa pandemia de esperanza se necesitan ideales y esfuerzo, y ellos gastan si tiempo en destruirlo

si hay crisis la humanidad entera vive preocupada, informada para ver si su bolsillo acabará tan vacío como cuentan, pero si no hay motivos por los que creer, ideales que seguir, el mundo seguirá acelerado, ritmo frenético de las ciudades incapaz de respirar por la suciedad de sus gentes, parece que el conformismo desaparce cuando el fantasma de los números rojos planea sobre las nóminas

peticiones

el altruismo desaparece durante unos instantes, teniendo en cuenta que éste alguna vez haya existido, se lanza una mirada al cielo, se cierran los ojos con fuerza y se formula un deseo, una plegaria...

las 12 uvas son 12 peticiones, la carta a los reyes magos no es más que un conjunto de súplicas materialistas que con el paso de las semanas pierden totalmente la ilusión inicial

sino hay un dios al que dirigir estas peticiones, se echa mano del destino, el karma, o cualquier invento moderno que busca un sentido al vivir

desde aquí, desde este teclado también hay una carta a los reyes que escribir, ó 12 uvas que tomar

para ella pediría un sinfín de alegrías y sonrisas y un solo amor, contigo el deseo es la eternidad momentos de insomnio a tu lado, a la razón que nos visitara más a menudo acompañada de los sueños, para el olvido que no se inmiscuyera en bellas historias, también quiero días de lluvia, sensaciones de verano,una dulce monotonía, a mi deformación profesional que no caiga en mentiras ni conozca jamás el miedo, no volver a entonar el mea culpa al hallarme sin ti

este es el resumen de los deseos,peticiones y plegarias, falta algo, personal e intrasferible, falta decir que tanta insistencia ha dado sus frutos, the reason per la fenêtre... y nos vamos quedando sin café y sin birras

emocióname

juega con mi pelo lentamente, dedícame los primeros versos de la mañana y tu última sonrisa por la noche, deleítame al mirar a través de mis ojos, susúrrame palabras al oído...

prométeme un amor no perecedero, una sonrisa fija en tu rostro, unos sueños reales a tu lado, atrévete a cogerme de la mano y no la sueltes nunca jamás

porque quiero ser la niña de tus ojos, la dueña de tus pensamientos, quiero ser tuya

la crisis de los 40´

él sería el perfecto personaje de una película de los años 40´, galán sumido en la más absoluta miseria que vive con el cigarrillo pegado a la comisura de la boca buscando la fuerza para narrar su amor, el amor verdadero en la vieja olivetti...

pero los años 40´ahora solamente llegan a través de las películas que regalan los periódicos algunos domingos, colección grandes del cine, y pasarse toda una vida pegado a una vieja máquina de escribir supone ser el más necio de todos los hombres

el cigarro que le acompaña ya no es el de Bogart, y su galantería no son más que actos heroicos sin valía alguna

renovarse o morir, lo que no cambia se pudre, ¿cambiar a mejor? los años dorados de cafés y bares con barra a modo de confesionario seguían vivos en su mente, por la noche imágenes claras navegaban entre sus pensamientos pero a la mañana siguiente era incapaz de recordar siquiera el olor de los antros donde antes residía su vida

criaba en su máquina de escribir telarañas fruto de la innovación tecnológica de las pantallas planas, acumular recuerdos ahora tenía nombre de enfermedad, y su tristeza no era la melancolía de un galán que perdió al amor de su vida, los médicos le dijeron que era depresión, que toda una vida pasada a su lado le había dejado de recibo una depresión, que su marcha era un estado psicológico común, de locos, pensó, que le hubieran dicho eso a Rick cuando la dejó marchar en Casablanca...

vencida

la lluvia pesaba sobre su pelo como todos esos años sin esperanza, empapada caminaba lentamente bajo el aguacero, pensó coger un taxi pero la mala racha que atravesaba no le permitía concederse ningún tipo de lujo a pesar de que tardaría horas en llegar a casa

los truenos comenzaban a sonar cada vez más cerca convirtiéndose en su única compañía, no se molestaba en saltar los charcos ni evitar que los coches le salpicaran, ya nada importaba, le invadía una sensación de agonía, de final

la lluvia siempre había sido un estado bipolar, cuando todo iba bien era un clima hogareño, de libros y grandes películas, pero ahora no era más que melancolía, cada gota que caía era un recuerdo de tiempos en los que la felicidad existía

cansada de luchar no sólo contra el tiempo sino también contra su miedo y sus sentimientos se sentó en un banco, respiro el aroma a hierba húmeda que en su infancia tanto le gustaba y durmió esperando que la suerte estuviera de su lado para no despertar nunca más

de viaje

habrá un lugar en el que no exista nadie más, una galaxia en la que pudiéramos ser nosotros, sin ningún tipo de explicación, un paisaje en el que me cogieras de la mano sin pensar en el qué dirán, sin justificaciones

un planeta con los más bellos atardeceres, lugares de ensueño donde pasar junto a ti el resto de mis días sin una sensación de vacío y melancolía, respirando a cada bocanada de aire un poco de ti, un poco de vida

sin maletas ni preparativos te ofrezco que vengas conmigo de viaje a ninguna parte, un lugar donde olvidarnos de todo

amor se llama juego

Ya lo dijo Sabina: amor se llama juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño
Es un juego, un capricho. Si esperas las mejores cartas, la decisión más adecuada será retirarse a tiempo, pero no esperar nada es complicado.
Es un juego sin comodines, con trampas, la esperanza y los sueños. No dependes de ti mismo, no hay ayudas ni reglas.
No se aprende de los libros ni hay consejos que valgan. Es un nuevo medicamento, según el paciente la reacción es distinta.
Es una droga adictiva, un laberinto sin salida, es motivo de guerras. Todos hablan de él.
Es un cosquilleo en el estómago, ilusiones por cada gesto y cada palabra, son decepciones continuas de las que nada se aprende.
Son momentos de reflexión, miradas de complicidad, un hombro en el que llorar, vuelta a lo mismo de siempre.
Es el café con aquellas personas que te advirtieron de los errores y aun así no se cansan.
Es una espera continua y un tú constante, es enemigo del egoísmo y patrón del desconsuelo.
Una cama vacía y la almohada de los suspiros, es un orgullo tras el rechazo, una asignatura pendiente musa de los más grandes poetas.
Es deseo de todos, vida de pocos, elixir de vida.

teatro

horas y horas perdía frente al espejo antes de salir de casa, la perfección era la nota dominante y el control su más sumiso aliado, era la estrella del espectáculo, el centro de atención del escenario cotidiano

tenía que ser la envidiada, amada, deseada, halagada, la más querida, tenía que ser aquella de la que hablara todo el mundo, pero lo que nadie sabía es que en los camerinos detrás de los focos y las miradas asesinas todo es oscuro, le aterra su propia sombra porque ya no conoce a aquella chica, actriz, desconocida de todos

tiempo perdido, mirada vacía, una sonrisa de anuncio, cuerpo de pasalera, armario de tendencias, pelo pantenne, novio perfecto, un asco de vida...

maniquí con tendencia a sufrir, aunque cada vez menos, se acostumbró a la vida de plástico, una vida sintética que luchaba contra el qué dirán al subir el telón